1953. Louis avait été muté à
la fosse Delloye et promu moniteur. Sans en faire de cas de cette promotion.
Pas sûr qu’il connût ce mot. Quoique… Il ne s’en était pas vanté. Parler de ce
qui se passait au fond n’était pas un sujet de conversation facile. Il avait
pourtant avoué :
–
Les mômes ne m’écoutent pas. ils foncent sans mettre le
masque.
–
Comme pour le carnaval ? avait demandé sa fille.
–
Presque !
Louis avait sorti de sa
musette une pochette de caoutchouc épais dans laquelle les mineurs glissaient
le nez et la bouche. Un rectangle flasque et mouvant, collant de sueur et de
charbon écrasé qu’elle avait d’abord tenu du bout des doigts, le bras tendu. Le
mollusque semblait finalement inoffensif, alors elle l’avait essayé pour s’amuser.
Quelques secondes, le temps de suffoquer et de paniquer quand l’odeur aigre et
les poussières de menu s’étaient infiltrées dans ses narines. Le père avait ri,
mais quand il parlait des galibots ou des nouvelles recrues, des Algériens, des
Marocains, qui mouraient trop vite, il ne plaisantait plus.
(texte complet à lire dans les pages)
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